Ce n’est pas une éponge.
C’est une personne.
C’est moi.
C’est toi.
Elle absorbe tout.
Les cris qu’on n’a pas entendus.
Les silences qu’on n’a pas su briser.
Les morts qu’on n’a jamais vraiment laissés partir.
Autour, le feu : orange, rouge, jaune.
La vie qui brûle.
La peine qui saigne.
Ces traits rouges ne sont pas de la peinture.
Ce sont les veines ouvertes de ceux qui restent.
Ceux qui portent.
Ceux qui aiment jusqu’à se briser.
“Dix”, c’est la douleur.
Mais c’est aussi la tendresse au milieu du chaos.
C’est la promesse que cette tristesse, profonde, immense,
ne divisera jamais.
Elle nous soude.
À jamais.
Réalisé à la peinture à l’huile sur toile.
Ce n’est pas une éponge.
C’est une personne.
C’est moi.
C’est toi.
Elle absorbe tout.
Les cris qu’on n’a pas entendus.
Les silences qu’on n’a pas su briser.
Les morts qu’on n’a jamais vraiment laissés partir.
Autour, le feu : orange, rouge, jaune.
La vie qui brûle.
La peine qui saigne.
Ces traits rouges ne sont pas de la peinture.
Ce sont les veines ouvertes de ceux qui restent.
Ceux qui portent.
Ceux qui aiment jusqu’à se briser.
“Dix”, c’est la douleur.
Mais c’est aussi la tendresse au milieu du chaos.
C’est la promesse que cette tristesse, profonde, immense,
ne divisera jamais.
Elle nous soude.
À jamais.
Réalisé à la peinture à l’huile sur toile.
